Autor: Mauro Moraes
Aquele verso matreiro, arisco e veiaco,
Atrelado ao peito, atento ao campo,
Vem dar de rédeas pra outro lado
Com rumo oposto ao que seguiu...
Acompanhado além das conta,
Despontando o gado pelas nascentes,
Fazendo parelha com a alma dos bastos,
Pra chegar empatado no fim do laço.
Acostumado a remanescer de relancina,
Depois de uma ausência, depois de estropiado,
Aquele verso esquentado peleia com a rima,
Ainda que exausto sentido dos cascos.
Onde se encontram estrelas vivendo colheita,
Abrindo picada, compondo morada,
De alma lavada, de sorte clavada,
Com a cancha golpeada de gaita e violão...
(Cantautores, guitarreiros,
Trovadores, milongueiros,
Somos da manilha dos regionais.) Bis