Duzentas mula argentina, mansas, xucras, caborteiras.
Cruzaram pela fronteira nadando pro nosso lado.
Ponta, corrida, cortada, porque as melhor vêm na frente.
Sistema de antigamente selecionando a mulada.
Tropa pronta e faturada, burro cargueiro e bruaca.
E o velho Tito Guaiaca, cozinheiro e ponteador.
Na frente, as mansas de arreio e a velha mula ruana.
Na goela, leva a campana do cincerro cantador.
De São Borja até Cruz Alta, foi quase um mês estradeando.
Mas veio até passo fundo folgando pra descansar.
Dois dias e um pouco mais, tropa na estrada de novo.
Estirada ao novo povo, da vacaria dos pinhais.
Estalo, relho e assovios, do cincerro à badalada.
Planalto, picada e rio, no rumo de sorocaba.
Lages... castro..os birivas, nestas tropeadas muleiras.
Não respeitavam fronteiras, divisa ou tempo qualquer.
Quanto maior a distancia, a lembrança dobra a idade.
Mas o que dói, é a saudade do pago o rancho e a mulher.
Paraná depois são paulo tropa entregue se boleavam.
E os sentimentos brotavam, rebentando o maneador.
Lembrando a mulher amada no baldrame do galpão.
De mate pronto na mão, bombeando pro corredor.
